Pronto te comenzarás a desdibujar.
Algo inclusive habré de olvidar.

Del mito se crea el rito,
Surge el ritmo y la melodía,
...
La imagen se vuelve canción.
La canción se diluye en palabras.
Las palabras se agotan, siempre.
Hasta que queda una sola.
Una representación mental acotada,
condensada, que resuelva y sea número,
de la eternidad en tu mirada,
Y ese número, esa representación,
será mi tesoro y mi refugio
en la tormenta que diluye los días.

Será lo único que no soltaré.

Cómo puede ser,

Qué entre los días,

sobre las migajas

del poder y el querer 

Entre las cuadras

que separan y también

unen el ser y el deshacer,

Qué me pierden en ciudades

y borran en fuentes de ayer

Cómo mierda puede ser

que bebiendo tu mirada

y devorando tu sonrisa

de inconmensurable placer

Galopando en mi interior

la devastación del amor

Cómo mierda puede ser, nena,

Qué me crispe por tu boca

y me embriaguen tus ojos

Y sobretodo en el pecho

me retumbe tu respiración

en el cuerno del olvido

en la lejana desolación

y pegue mi corazón estrecho

contra su costal lecho

ardiente locura

por añorar sentir

tus labios latir

en mi mordedura